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Maternidad Martin

Los policías, los oficiales del ejército, las celadoras de la prisión llevaban a la Maternidad Martin a las presas políticas que estaban a punto de dar a luz durante la última dictadura cívico-militar (1976-1983). 

Sus armas largas, sus uniformes caqui, sus gorras azul policial desfilaban por el vientre de aquel edificio que los veía entrar como seres extraños y ajenos. Ellos, tan grises y metálicos, desgarraban la suavidad de los pasillos acostumbrados al sonido del algodón, el aroma de los primeros llantos, las caricias de la leche tibia.

Cuentan las mujeres que las fuerzas querían ingresar armados al quirófano, evitar las preguntas del personal médico, sepultar sus respuestas como detenidas, impedir los registros en el libro de partos, borrar de las memorias los nombres, confundir toda huella que pudiera quedar de sus pasos por Maternidad. Lo intentaron, pero aún bajo aquel peso ominoso de la dictadura supieron colarse los gestos humanitarios que tuvieron obstetras, médicos, enfermeras y mucamas para ayudar a las parturientas.

Llame a mi madre, por favor, y dígale que mi hijo está vivo. Enfermera, le ordeno que anote este nacimiento en el libro. Oficial, esta beba se queda acá hasta que tenga el alta. Si no dejan subir a la familia, hágame el favor de bajar al bebé para que lo vean. 

En un país donde cientos de niños y niñas fueron apropiados ilegalmente y cuyas identidades aún se intentan recuperar, las pequeñas acciones de gran valentía que tuvieron estos actores supieron construir, en medio del barro, un mojón al que aferrar la luz de un nacimiento y el grito de una verdad.


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